tag:blogger.com,1999:blog-56399312111081074062024-03-14T02:35:59.341-07:00ALBANTAAquí viven los poetasNoemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-82607871942378477532010-07-27T08:35:00.000-07:002010-07-27T08:36:15.005-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLD4bK4SMhMXnoG_egTxYVME7GY0oC3l23GVkf22pmWUadZcLvW26JJ6EwAIBAyqhMZdvLd70xGihGTTFFlTeEdea_aq2-SqgrxAxfH88keVAztliuKBWgKB4-_O-rUotdXZaAlFzxnboW/s1600/3531targeto+MICRORRELATOS_1+FOTO.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 229px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLD4bK4SMhMXnoG_egTxYVME7GY0oC3l23GVkf22pmWUadZcLvW26JJ6EwAIBAyqhMZdvLd70xGihGTTFFlTeEdea_aq2-SqgrxAxfH88keVAztliuKBWgKB4-_O-rUotdXZaAlFzxnboW/s320/3531targeto+MICRORRELATOS_1+FOTO.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498610207629555234" /></a>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-44085646811668298912010-07-27T08:34:00.000-07:002010-07-27T08:37:03.959-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio2Qc8SvfB95q5u8fJ-iquDvtxNfs1dLTPFW7iJ726nJG44a8b10dJKrXrtn6B6q7jtd-nEE711VJUJeMkOeHe-z_2Svw82NCyzYUmjiiETPEPEl_Kh8zpF_qwnrAOkeyaPiAxm91zTOCg/s1600/3531targeto+MICRORRELATOS_2+BLOG.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 229px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio2Qc8SvfB95q5u8fJ-iquDvtxNfs1dLTPFW7iJ726nJG44a8b10dJKrXrtn6B6q7jtd-nEE711VJUJeMkOeHe-z_2Svw82NCyzYUmjiiETPEPEl_Kh8zpF_qwnrAOkeyaPiAxm91zTOCg/s320/3531targeto+MICRORRELATOS_2+BLOG.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498610023972113218" /></a>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-58087033332605798442010-03-17T08:08:00.001-07:002010-03-17T08:11:45.817-07:00xarnegos- charnegos (Sial Ediciones )<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrjbCv81jrxXSx_DWr5aRww0R3BzdiDxkbpHCGIt1iIwWrWzyRMuUL_2LPVyzdSMHFqHO8gOtOAL_QgqW7nE_-lT_eEzM5x4QzrAXRqxNg31hdPA9U1OEY3Tp_9UF05cFs_8ljaKYIcf3Z/s1600-h/portada_charnegos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 170px; height: 251px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrjbCv81jrxXSx_DWr5aRww0R3BzdiDxkbpHCGIt1iIwWrWzyRMuUL_2LPVyzdSMHFqHO8gOtOAL_QgqW7nE_-lT_eEzM5x4QzrAXRqxNg31hdPA9U1OEY3Tp_9UF05cFs_8ljaKYIcf3Z/s320/portada_charnegos.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449620017832449426" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Este libro es un homenaje a mucha gente. Se presenta el sábado 17 de abril a las 12 h en la Biblioteca de Viladecans y es una antología bilingüe que recoge poemas de 18 autores.</div><div>De abril a diciembre se presentará en otros muchos municipios: Castelldefels, Gavá, Sant Boi, Pineda de Mar, Banyoles, Barcelona, El Pla del Penedès y Vallirana.</div><div><br /></div><div>De momento, os copio los datos de la primera presentación, por si os animáis. La entrada es gratuita.</div><div><br /></div><div><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt"><b style="mso-bidi-font-weight: normal">Sábado 17 de abril a las 12 h en la Biblioteca de Viladecans<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt">(Av Josep Tarradellas, 16) 08080 Viladecans</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt">936374090</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt">Presenta: Sílvia Romero, escritora</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt">Invitados: María Salmerón, concejala de cultura del ayuntamiento de<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Viladecans</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt"><span style="mso-spacerun: yes"> </span><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Joan Lluís Amigó, concejal de cultura del ayuntamiento de </p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Castelldefels</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Basilio Rodríguez Cañada, editor SIAL EDICIONES y presidente<span style="mso-spacerun: yes"> </span>del PEN Club de España</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt">Ponentes:<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Antonio García Lorente, Julián Miranda</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt">Modera: Noemí Trujillo</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Recitan (Selección)</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Micaela Serrano, Gemma Rodríguez Rivas, José Luis García Herrera, Manel Hernández, Marisa Morali, José Luis Bravo Ayuso, Alicia Aragón, Manuel Olivas, Ana Otero, Carolina Ibac i Verdaguer, Daniel Ferrer i Esteban, Rosa Ramos, Enrique Carillo, Felipe Merino.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">La artista local Vicky Flores pintará un graffiti mientras los poetas recitan.</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt"><span style="mso-spacerun: yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:18.0pt">El cantautor Jordi Lligadas interpretará la canción: “Els qui vénen, de Joan Margarit”</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:18.0pt"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><o:p> </o:p></b></p><p class="MsoNormal" style="margin-left:18.0pt">Uno de los autores, Gerardo Guaza, no nos acompañará en este primer acto. Pero sí podrá hacerlo el jueves 22 de abril , a las 19. 30 en la Biblioteca de Castellfedels.</p><p class="MsoNormal" style="margin-left:18.0pt"><br /></p><p class="MsoNormal" style="margin-left:18.0pt">No faltéis.</p> <!--EndFragment--> </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-88355692291410904122010-01-23T06:26:00.001-08:002010-01-23T06:28:22.571-08:00EL PASEO AHUMADA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLdtzJ7SkagrlyZja1fzspPio1LZDPhR6rFstRVJs9SCnXxWhuuid9b00DFanp9HpvV-irYf0JZqoZx6iPv89iXwqfDYKHdqLSAJWS5hJwzUSpFVObJ-v7OulpqBE8FrJ2dp8YnMnPa2KT/s1600-h/ENRIQUE+LIHN.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLdtzJ7SkagrlyZja1fzspPio1LZDPhR6rFstRVJs9SCnXxWhuuid9b00DFanp9HpvV-irYf0JZqoZx6iPv89iXwqfDYKHdqLSAJWS5hJwzUSpFVObJ-v7OulpqBE8FrJ2dp8YnMnPa2KT/s320/ENRIQUE+LIHN.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429942022180710482" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Enrique Lihn escribió hasta el último momento de su vida.<div>Lo descubrí en una librería de Santiago de Chile llamada "mundo de papel".</div><div>Tengo por costumbre comprar siempre libros de poesía de autores locales</div><div>cuando me voy de viaje. El librero, con muy buen criterio, me dijo:</div><div>"Es uno de los grandes" y volví a casa con "El paseo ahumada" en la maleta,</div><div>uno de los poemarios más radicales del autor y uno de los libros más fotocopiados</div><div>de la poesía chilena.</div><div>Es un mendigo el personaje principal de este poemario, construido a partir de un</div><div>joven deficiente mental, El pingüino, retratado en versos tan escalofriantes como éstos:</div><div><br /></div><div>" <i>su limosna es mi sueldo</i></div><div><i>Dios se lo pague</i></div><div><i>un millón y medio de subempleados mendigos suscribirían el lema</i></div><div><i>si los dejaran chillar como a éste y a otros tantos pocos en el Paseo Ahumada"</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Enrique Lihn</i></div><div><i>El paseo Ahumada</i></div><div><br /></div><div>Pensando en la cifra de parados que soporta España en esta crisis económica no puedo menos que preguntarme si no deberíamos tomar ejemplo de este poeta, que comprendió que la poesía no debe quedarse en casa resolviendo crucigramas o inventando metáforas que luego no comprende nadie; la poesía debe salir a la calle, sumar su voz a todo lo que ve : a los niños, ancianos, mujeres, inmigrantes, desempleados, vendedores ambulantes...</div><div><br /></div><div>Éste es mi pequeño homenaje a este poeta que retrató como nadie el Chile de los ochenta,</div><div><br /></div><div>"Vuelve a haber mendigos por la calle</div><div>pero nadie quiere verlos,</div><div>damos dinero para la reconstrucción de Haití</div><div>y cerramos los ojos a las gitanas de la Rambla</div><div>con sus hijos medio desnudos en brazos</div><div>que piden dinero para comprar leche</div><div>y nos olvidamos</div><div>de los vagabundos</div><div>que duermen</div><div>en los cajeros automáticos del banco</div><div>y nos hacen dar la vuelta</div><div>a tres manzanas</div><div>para fundirle el crédito</div><div>a nuestra tarjeta.</div><div>Están ahí pero no los vemos</div><div>como no queremos ver</div><div>ni a las putas ni a los camellos:</div><div>estos señores</div><div>no son espejo de nuestro tiempo.</div><div>Nosotros vivimos en los escaparates</div><div>de la telefonía móvil,</div><div>del libro digital,</div><div>y en las vitrinas que dan</div><div>al Paseo de Gracia</div><div>o a la calle Preciados.</div><div>Vivimos en un oasis peatonal,</div><div>compramos los libros más vendidos,</div><div>vemos en el cine</div><div>las películas</div><div>a las que les ponen cinco estrellas,</div><div>miramos el calendario</div><div>y marcamos los puentes</div><div>para marcharnos de viaje.</div><div>Le hacemos la pelota al jefe</div><div>y nos hipotecamos toda la vida,</div><div>nos casamos y nos divorciamos</div><div>y pagamos inmensas facturas de teléfono</div><div>intentando ponernos de acuerdo</div><div>en el régimen de visitas de nuestros hijos.</div><div>Y en estos errores de cálculo</div><div>nunca miramos más allá</div><div>de nuestros propios zapatos.</div><div><br /></div><div><i>Noemí Trujillo</i></div><div><i>Homenajes</i></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-47327726912090711852009-12-03T12:50:00.000-08:002009-12-03T12:55:14.351-08:00EL RECINTO DEL FUEGOLa poesía de José Luis García es APASIONADA, está llena de imágenes, de fotos eróticas, de caricias desnudas, de discursos poéticos. Todos sus versos son como un bálsamo de miel o como una guinda: hay música en todas y cada una de sus estrofas. Y por ese motivo, por su erotismo elegante y húmedo, le rindo mi pequeño homenaje:<div><br /></div><div><b>"La noche es nuestra cómplice."</b></div><div><b>Dos</b></div><div><b>(Salou)</b></div><div><b>José Luis García Herrera,</b></div><div><b>El recinto del fuego</b></div><div><b><br /></b></div><div>Pedazos de papel carbonizado</div><div>son mis cómplices,</div><div>mi voz es la única</div><div>que no se oye:</div><div>protestando,</div><div>protestando,</div><div>el vaso sigue</div><div>medio vacío</div><div>y los recibos</div><div>impagados.</div><div>No creo que mi vientre</div><div>llegue a crecer.</div><div><br /></div><div><i>Noemí Trujillo, Homenajes</i></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-48885087065531596362009-12-01T04:56:00.000-08:002009-12-02T05:26:53.365-08:00PLANETA DE POLIURETANO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl12SsWNrYijsmCu6xB6Q_0NBEBpg6bgN3qfR1vnPNgLXr0Alye_QC1tiy1slA1NuSbVWX4p2C3ADSHOCQ83vpVfpnJoWS3rnyAn89j9VdVZeCLsEj7R9oIvaZudB4xXLdsyV_hqlIwTM8/s1600-h/foto+sonia.jpg" style="text-decoration: none;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 253px; height: 257px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl12SsWNrYijsmCu6xB6Q_0NBEBpg6bgN3qfR1vnPNgLXr0Alye_QC1tiy1slA1NuSbVWX4p2C3ADSHOCQ83vpVfpnJoWS3rnyAn89j9VdVZeCLsEj7R9oIvaZudB4xXLdsyV_hqlIwTM8/s320/foto+sonia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410629571396380882" /></a><div><br /></div><div><br /></div>Llegan a mi casa muchos libros por correo. Pocos son de poesía. Y menos aún son de buena poesía. A principios de diciembre el cartero me trajo dos libros de Sonia San Román Olmos.<div>Mientras mi marido terminaba sus facturas en el único ordenador del despacho, los devoré como hacía tiempo que no leía versos. Me parecieron formidables, los dos: Planeta de poliuretano y punto de fuga. Sus poemas muerden. Muerden cuando dicen : "<i>Quisiera ser puta para guapos" o " el diablo es mejor que tú porque él, al menos una vez, fue un ángel".</i></div><div>Sus poemas se han grabado en mi retina y en mi corazón y por eso le rindo mi pequeño homenaje:</div><div><br /></div><div><br /></div><div><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><o:p> </o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal">“Rara , rara, rara,<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal">me he vuelto rara.”<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><o:p> </o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Sonia San Román Olmos,<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal">Planeta de Poliuretano<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><o:p> </o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">PARA SONIA SAN ROMÁN OLMOS, por<o:p></o:p></i></p> <p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">sus versos que muerden<o:p></o:p></i></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>Tengo la sangre rara</p> <p class="MsoNormal">entre los arbustos de mi seto,</p> <p class="MsoNormal">mis ovarios son un pequeño funeral.</p> <p class="MsoNormal">Un pájaro de acero me mató en el cielo.</p> <p class="MsoNormal">Ahora estoy llena </p> <p class="MsoNormal">de residuos radiactivos</p> <p class="MsoNormal">y,</p> <p class="MsoNormal">sin embargo,</p> <p class="MsoNormal">vuelvo a tener confianza</p> <p class="MsoNormal">en un sueño.</p> <p class="MsoNormal">Estoy abierta,</p> <p class="MsoNormal">al raso,</p> <p class="MsoNormal">coagulada.</p> <p class="MsoNormal">Estoy rara.</p> <p class="MsoNormal">Dame lo que quiero.</p> <p class="MsoNormal">Necesito radioterapia</p> <p class="MsoNormal">y muchas tetinas.</p> <p class="MsoNormal">Presiona mi herida</p> <p class="MsoNormal">con tus gasas.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p><i> Noemí Trujillo, Homenajes</i></o:p></p> <!--EndFragment--> </div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-76368671340804269362009-07-27T07:34:00.000-07:002009-07-27T10:59:32.091-07:00HIERBA DE OTOÑO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzuoAA2D4f7_qR6IJ1ygKoY-o4uZ-1KuJefpVz_ySuHaFZmRBiPe6J4o_FoU0mEHakyLrkSyD2hNL7N3jo3BC9-PUiuQL2pF7T8htlS6nteq62Ti9xkcMjCBIA0A_RHD8W-YRbOz54w7sS/s1600-h/Paquita.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363150081308672658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzuoAA2D4f7_qR6IJ1ygKoY-o4uZ-1KuJefpVz_ySuHaFZmRBiPe6J4o_FoU0mEHakyLrkSyD2hNL7N3jo3BC9-PUiuQL2pF7T8htlS6nteq62Ti9xkcMjCBIA0A_RHD8W-YRbOz54w7sS/s320/Paquita.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Poeta: escritor dedicado a la producción de poesía.</div><div></div><br /><div>Francisca Amador Calvo ha publicado algunos de sus poemas en la antología: <strong>"Siete voces para una misma palabra, poesía" (Bubok)</strong> en colaboración con otros autores y la asociación cultural y artística Anceo.</div><div></div><br /><div>Los poemas publicados pertenecen a su poemario <strong>"Hierba de Otoño"</strong> y en ellos trata temas eternos y universales, comunes a todo ser humano : el paso del tiempo, la soledad, el peso de los recuerdos, la difícil ausencia de los que ya no están.</div><div></div><div>Leyendo un libro dedicado a poetisas de al- Andalus he comprendido algo. Algunas de estas poetisas han pasado a la historia de la literatura aunque sólo se hayan conservado fragmentos de sus obras, a veces no más de seis versos como en el caso de AL-GASSANIYYA ("<strong>noches felices en que no temía /a los reproches cuando amaba,/ ni me asustaba el abandono al estar juntos,/ en que el placer nos asaltaba")</strong></div><div><strong></strong></div><div>De Francisca Amador Calvo conservamos, gracias a Dios, más de seis versos. Para mí ha sido poética y personalmente una gran influencia. Su poesía es como ella: sabia y tranquila.</div><div></div><div>Algunos de sus poemas se han quedado en mi cabeza, me han ido diciendo cosas cuando todo lo demás me fallaba. Me emocionó especialmente uno de ellos, un legado para sus hijos.</div><div></div><div>Este es mi pequeño homenje a su poesía, podéis leer algo más en este enlace: </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><a href="http://www.bubok.com/libros/8834/SIETE-VOCES-PARA-UNA-MISMA-PALABRA-POESIA">http://www.bubok.com/libros/8834/SIETE-VOCES-PARA-UNA-MISMA-PALABRA-POESIA</a></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><strong>"Carcelero,</strong></div><div><strong>¡forja una diadema fina</strong></div><div><strong>con el metal de tus llaves</strong></div><div><strong>y el danzar de mi cabello!</strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div></div><div><strong><em>Hierba de Otoño,</em></strong></div><div><strong><em>Francisca Amador Calvo</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div>Y este es mi pequeño homenaje a su poesía:</div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em>Para Francisca Amador Calvo, </em></strong></div><div><strong><em>por dejarme entrar en su cocina</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong><em></em></strong></div><div><strong>"Tengo el tiempo en porciones</strong></div><div><strong>como el pan</strong></div><div><strong>y aunque quiera más</strong></div><div><strong>no puedo.</strong></div><div><strong>En secreto cultivo cereales </strong></div><div><strong>y le regalo cuencos de centeno </strong></div><div><strong>a mi carcelero.</strong></div><div><strong>Tú horneas otras masas </strong></div><div><strong>y yo espero.</strong></div><div><strong>Mis bolsillos están </strong></div><div><strong>llenos de sésamo"</strong></div><div> </div><div></div><div></div><div><strong></strong></div><div></div><div></div><div><strong></strong></div><div></div><div></div><div><strong>Noemí Trujillo, Homenajes</strong></div><div></div><div></div><div><strong><em></em></strong></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-89809768457615365692009-07-19T01:32:00.000-07:002009-07-19T02:11:24.111-07:00LEJOS DE ARCADIA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQNn078CrwFubQD_IMgvDA-wfJLBwLWoFEFt2mlo53PS051-LZaZzOshTcSC_eqYKbINKuMyFnnmBVcUhqg_QTnt0oaFwX_FZ4T0pPsaHDPdgf8kl9RKi7Q6UKNqbqMY5Ger-QCmxM4ciu/s1600-h/Sin+t%C3%ADtulo+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 216px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQNn078CrwFubQD_IMgvDA-wfJLBwLWoFEFt2mlo53PS051-LZaZzOshTcSC_eqYKbINKuMyFnnmBVcUhqg_QTnt0oaFwX_FZ4T0pPsaHDPdgf8kl9RKi7Q6UKNqbqMY5Ger-QCmxM4ciu/s320/Sin+t%C3%ADtulo+2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5360094015208806386" /></a><br /><div> </div><div> </div><div> </div><div>Mi marido trajo a casa un cuadernillo con sus versos. Al darle la vuelta vi que eras poemas inéditos. Me vi a mí misma, luchando por mi poesía. He colaborado ya en más de seis libros y ninguno ha llegado a una librería. Internet es la casa de mis versos. Y he querido abrirle mi casa a este poeta y enseñárselo a mi gente, porque la poesía está más viva en internet que en muchas librerías. Ayer mismo, comprando un regalo de aniversario, entré en una de las librerías más importantes de Castelldefels y en la sección de poesía sólo tenían las rimas de Bécquer, con todos mis respetos a las rimas de Bécquer. Sólo compran lo que saben que van a vender porque lo piden los colegios, no apuestan por ningún poeta contemporáneo.</div><div>La contraportada del cuadernillo de Fernando es maravillosa: <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">"A todos los poetas, portadores de la luz; y a los ingenuos batalladores; a los melancólicos que no se derrumban ( y a los que se derrumbaron, clochards); a mí mismo"</span></span>. Es difícil creer en algo por lo que casi nadie apuesta. </div><div>Pero yo no pierdo la fe.</div><div>Sus versos están muy trabajados, se nota que lleva tiempo escribiendo. Crea sensaciones y paraísos con cada estrofa. He querido hacerle un homenaje a un fragmento de un poema espectacular, "banco de Tristia". Me enamoró el verso largo porque hoy por hoy casi nadie lo utiliza. De hecho he tenido que volver a escribir un poemario entero porque un editor me dijo hace poco que los versos largos son aburridos y prosaicos. Pero a mí me gustan, me recuerdan la poesía cubana. Por eso mi homenaje. Porque me gustan los valientes. Los que se atreven a romper la forma y la métrica:</div><div><br /></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"</span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Hay tardes que encierro mi vida en una bolsa de plástico, pongo</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">mi corazón gastado a resguardo bajo las hojas de papel de los diarios,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">recibo pisotones y codazos y no siento nada,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> no me quejo"</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Fernando Muñoz, "Banco de Tristia" (Lejos de Arcadia)</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><br /></div><div>Mi pequeño homenaje a sus versos:</div><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"Hay noches en las que los árboles de mi mente son negros</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">y los monstruos de púrpura descargan sus pesares en mis pies,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">me pican los tobillos y me pisan, tañen nombres que me mortifican.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Intento no sentir nada y no quejarme,la luna es un tejo y yo un callejón ciego.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Quiero el mundo en un sombrero de cristal, Simbad está en el océano:</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Ten cuidado con las ballenas, los tiburones y el calamar.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Ten cuidado con esa joven bailarina y con las llamadas perdidas;</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">ten cuidado con la noche y sus recelos, con la muerte y con la vida.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Estoy en bata, en zapatillas y sin pintalabios.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Manejo, sin cesar, la brutal negrura.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Mis ansias son profundas como la oscuridad.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">El árbol de los sueños tiene cara de tigresa</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">y la soledad mentalidad de esclava.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">He olvidado cómo dormirme.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Me persigue una mujer que anda de puntillas" </span></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Noemí Trujillo, Homenajes</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div>Yo no tengo editor y a veces me canso de buscarlo. Por eso junto a otros amigos quise fundar la asociación cultural y artística Anceo, para abrir puertas que se me cierran constantemente. Invito a Fernando y a todos los poetas que viven en este blog, a que conozcan y colaboren con la Asociación Anceo. A que recite con nosotros y que comparta sus versos. </div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-63044070685575530162009-07-11T03:11:00.000-07:002009-07-11T03:29:23.847-07:00AL SUR DEL AIRE<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWxrasocC59A9-Y1PV7QaRljpRQTTSFAiWc7-sLKdhb73DE57xq0bUnOtHrSpzIbdV9LJEBofh92_Bnzfu3f99xmKQDKS1-Bmz3LBmRgd6vM2Zz_ZuwTWhJrseyFqpqwVPO4ZviPSJP4JZ/s1600-h/foto+javi"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWxrasocC59A9-Y1PV7QaRljpRQTTSFAiWc7-sLKdhb73DE57xq0bUnOtHrSpzIbdV9LJEBofh92_Bnzfu3f99xmKQDKS1-Bmz3LBmRgd6vM2Zz_ZuwTWhJrseyFqpqwVPO4ZviPSJP4JZ/s320/foto+javi" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357144203280609618" /></a><br /><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div>Francisco Javier del Hoyo Castillo ha publicado algunos de sus poemas en la antología Siete voces para una misma palabra, Poesía (bubok).<div>Tiene escritos cuatro poemarios y a mí personalmente el que más me gusta es al sur del aire.</div><div>En sus poemas están siempre las tierras andaluzas. Su poesía está llena de frescura, de color, de aires nuevos. Merece la pena descubrirla.</div><div><br /></div><div> <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">"Cúmulos fulgor cinabrio,</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> destellados mercurios,</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> lívidos y atormentados</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> mis añiles cielos míos"</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Francisco Javier del Hoyo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div>Con él escribí un libro de relatos enlazados que llamamos "lo que nos falta", un verano que trabajamos juntos en el Frederic Mompou de Castelldefels. Tengo pendiente escribir con él un poemario. Mientras le rindo un pequeño homenaje, para no sentirme tanto en falta.</div><div><br /></div><div> "<span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Me detengo en cada lugar de esta casa</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">cuando no estás,</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">hay azufre y mercurio en el cielo</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">que cristaliza con mi sangre de dragón</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">y el polvo bermellón del silencio"</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Noemí Trujillo, Homenajes</span></span></div><div><p class="MsoNormal" style="margin-left:54.0pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: 21px;"> <!--StartFragment--> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left:54.0pt"><br /></p> <!--EndFragment--> <p></p> <!--EndFragment--> </div><div> </div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-49490895219886128712009-07-06T14:22:00.001-07:002009-07-06T14:43:16.782-07:00PEQUEÑOS CÍRCULOS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ5MbEwLy7cVIAax8TanXMhrR4njPx4T8LIV8AE6yNt1Ff0ztbL5Ied5UJa0Xho6U3o5Rec9dDeLhuC7HRGntnD5lYTv2A0rn11zJSFkFni8BtzSMqI6HyNo3XgnI_fLYkLaNWGFzarqPP/s1600-h/sc000071d7.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 166px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ5MbEwLy7cVIAax8TanXMhrR4njPx4T8LIV8AE6yNt1Ff0ztbL5Ied5UJa0Xho6U3o5Rec9dDeLhuC7HRGntnD5lYTv2A0rn11zJSFkFni8BtzSMqI6HyNo3XgnI_fLYkLaNWGFzarqPP/s320/sc000071d7.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355465212214769938" /></a><br /><div> </div><div> </div><div> </div>La poesía de Alberto tiene el encanto de Santander. Es húmeda como su clima, suave y abundante como la lluvia. Con todo su margen al sur. También podemos decir que es un poeta joven y brillante, multipremiado, doctor en Filosofía por la Universidad de Salamanca y autor de varios poemarios y ensayos. Todo el mundo me recomendó "pequeños círculos", XXXV premio de poesía ciudad de Burgos. Pero yo encontré mi poema en un poemario anterior "El hombre que salió de la tarta". Mi poema es "Canción de Cambalache"<div><br /></div><div><br /><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"Yo, amor,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">te comería el corazón, los pies, el aire</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">cuando juntos ya en casa, casi heridos,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">me devuelves tu nombre, sacias mi sed "</span></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Canción de Cambalache,</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">El hombre que salió de la tarta</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Alberto Santamaría</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"> </span></div><div>Este es mi homenaje a la poesía de Alberto, la devoré en la sala de espera del aeropuerto de Santander:</div><div><br /></div><div><br /></div><div> </div><div>"<span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Como el buen perro amaestrado que soy</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">aprendo a no devorarte,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">me cierro sobre la llave del pulgar</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">prefiero no tocarte..."</span></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Noemí Trujillo, Homenajes</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Gracias Alberto por recomendarme los poemas de Elizabeth Bishop</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div> </div><div> </div></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-1187913178565558342009-06-14T09:24:00.000-07:002009-06-14T10:24:40.865-07:00MÓNICA LÓPEZ BORDÓN<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhfR2KCpq4IxCi3Nq7Sf1ltDMf4y-teD1YjqWpPqgAE8kd3q06s4Rnmfq2PxU7MneWIgCX5jmCOZO_Y5yufxM1GPjbXJ3HNbddk1hnOkZRG68V4VB1CaUe5AeXLKd8P7htJeNL-a5BwEPE/s1600-h/M%C3%B3nica.1.+web.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhfR2KCpq4IxCi3Nq7Sf1ltDMf4y-teD1YjqWpPqgAE8kd3q06s4Rnmfq2PxU7MneWIgCX5jmCOZO_Y5yufxM1GPjbXJ3HNbddk1hnOkZRG68V4VB1CaUe5AeXLKd8P7htJeNL-a5BwEPE/s320/M%C3%B3nica.1.+web.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347231830687194946" /></a><br /><div> </div><div> </div><div> </div>Su primer poemario "Árbol de Sol" me ha gustado tanto que estoy deseando leer más de ella.<div>Su lenguaje es limpio y perfecto. Cada poema de este libro es un instrumento de belleza.</div><div><br /></div><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"Soy esa carne que desaparece en un grito,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">que se oculta para no ser herida,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">que se diluye en la distancia "</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Haz de luz, Árbol de sol</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Mónica López Bordón</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div>He leído en un suplemento de cultura que actualmente hay más poetas que lectores. Es cierto que hoy en día y gracias a la métrica libre cualquiera puede escribir un par de versos. Pero cuando me encuentro con libros como Árbol de sol que tienen una poesía tan limpia que deambula por nosotros, me alegro muchísimo de este resurgir de la poesía contemporánea que tanto tiene que agradecerles a los poetas de la experiencia.<br /></div><div> </div><div>Mi homenaje a la poesía de Mónica, que me ha enseñado caminos con colores nuevos:</div><div><br /></div><div> </div><div> </div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"</span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Soy esa espera que no acaba nunca</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">y un velo negro que se amolda bien a la noche,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">segunda madre, segunda esposa,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">haz de luz y cajón de sombras.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Soy una ballena con miles de agujeros"</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Noemí Trujillo, Homenajes</span></span></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-4954499938179649852009-06-11T14:14:00.000-07:002009-06-14T09:22:41.972-07:00VIENTOS AZULES<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiazv5dSXzlm-g_fbcGfQ8nG_yKXEjDWM3f-7COq6COPbq7ceB32OFwfbalcz79H6Wpm4yRdfXkCOxjD6G5q00-Cm5pbH2lbonKNYTjG3mOLitONwhWMLsTp_QF7E7Z6bYIH1pp1yPlKZUm/s1600-h/micaela.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 165px; height: 220px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiazv5dSXzlm-g_fbcGfQ8nG_yKXEjDWM3f-7COq6COPbq7ceB32OFwfbalcz79H6Wpm4yRdfXkCOxjD6G5q00-Cm5pbH2lbonKNYTjG3mOLitONwhWMLsTp_QF7E7Z6bYIH1pp1yPlKZUm/s320/micaela.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347219490140188594" /></a><br /><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div>Micalea ha publicado recientemente algunos de sus poemas en la antología Siete Voces para una misma palabra, poesía ( bubok). Su poesía es clara, está llena de colores, es pura. No se esconde en metáforas. <div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"A cambio de todo,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">perdí el aliento, el aire,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">las venas de inocencia,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">el árbol de mi cuerpo"</span></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Inocencia, Vientos Azules</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Micaela Serrano.</span></span></div><div><br /></div><div>Los libros de Micaela, como los míos, no se encuentran en las librerías. </div><div>De momento circulan por internet, que es la gran ciudad de los poetas. Pero lo que más</div><div>le admiro a Micaela es que ha hecho poesía en la calle, con la gente. Todos los Viladecanenses lo sabemos.</div><div><br /></div><div>Mi homenaje a sus versos :</div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"Voy a empezar a dormir en habitaciones de hotel cuando te marches</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">para no quedarme sola con cuatro plantas de tristeza y el árbol de mi cuerpo.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Voy a empezar a dormir en habitaciones de hotel cuando te marches</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">para no ver nuestros cuadros por el suelo ni los muebles del casero.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Voy a empezar a dormir en habitaciones de hotel cuando te marches</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">y dejaré mis poemas bajo la frialdad de esas sábanas de una noche.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Voy a despertar del invierno aunque no estés."</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Noemí Trujillo, Homenajes</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><br /></p></div><div><br /></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5639931211108107406.post-71168256959478914262009-06-09T16:57:00.000-07:002009-06-14T10:14:23.348-07:00TACONES DE AZÚCAR<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht374i0LPcDiGdSmicRW-X63nC6c0jvyb4a1D6om3c9J4jaDA-cuRw3UeTYUB7LV0ZaPf5OAch96YqZs4USOjLimVgUopudss79eEGmW8ai-M1tt06nM_Y7u7QS5Je9RvZK5LekgE-Pben/s1600-h/Yolanda+S%C3%A1enz+de+Tejada,+Foto_Jes%C3%BAs+Ochando+(1).jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 161px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht374i0LPcDiGdSmicRW-X63nC6c0jvyb4a1D6om3c9J4jaDA-cuRw3UeTYUB7LV0ZaPf5OAch96YqZs4USOjLimVgUopudss79eEGmW8ai-M1tt06nM_Y7u7QS5Je9RvZK5LekgE-Pben/s320/Yolanda+S%C3%A1enz+de+Tejada,+Foto_Jes%C3%BAs+Ochando+(1).jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347219925720505554" /></a><br /><div> </div><div> </div><div> </div>Me costó encontrar el libro en las librerías de mi pueblo, que invierten bastante poco<div>en poesía. Pero me alegra mucho que llegara a mis manos.</div><div>Los tacones de Yolanda están llenos de ilusión, de fuerza, de sentimiento. Un fragmento </div><div>de mi preferido:</div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"No sé</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">por qué siento</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">(pura indecencia)</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">celos de los poemas</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">que algunos hombres</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">escriben</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">a sus mujeres"</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Yolanda Saénz de Tejada,</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Tacones de Azúcar</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Premio Sial de Poesía 2008</span></span></div><div><br /></div><div>Y este es mi pequeño homenaje a la poesía de Yolanda. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style=""><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">"A la luz de una vela</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">te pedí unos versos</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">como regalo de cumpleaños.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Ya hace un año.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">No me has hecho caso.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Siento celos de los poemas</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">que escribiste antes de mí.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Dame un poema</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">plateado y exacto "</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Noemí Trujillo, Homenajes</span></span></div><div><br /></div><div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><br /></p></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><br /></span></div><div><br /></div>Noemí Trujillohttp://www.blogger.com/profile/09589245819372038313noreply@blogger.com1